Laura Pavia (Acquaviva delle Fonti, 8 de julio de 1972). Reside en Sannicandro di Bari. Se licenció en Letras Clásicas por la Facultad de Letras y Filosofía de Bari (Italia) en julio de 1997. "A Laura Pavia le encanta jugar con la lengua italiana y crea estrofas que, lejos de lo previsible, seducen por su contenido y su musicalidad. Su inspiración es tan absoluta como su maestría a la hora de generar ritmo con versos entrecortados y construcciones poco convencionales, que dejan aflorar de una forma novedosa una sensibilidad y una aptitud para el análisis sincero, así como un alma con la claridad del cristal transparente".
Laura Pavia
(Acquaviva delle Fonti, Italia,1972)*
Siempre habrá una última guerra
Siempre habrá una última guerra,
un defecto del hombre que olvida.
Es un espacio de locura, un enemigo
que avanza y la muerte cae sobre él esperada.
Por la noche, alguien piensa en un hogar,
una madre, una familia: el miedo
habita la guerra como la vida habita la muerte.
*
No es una pausa, es un pensamiento constante:
muerde la carne, riendo,
aplasta los días sin noches,
arrasa a los hombres y calla.
La destrucción no tiene voz, salvo
los lamentos quejumbrosos de los muertos.
*
La ferocidad ya no es una máscara,
es la fría conciencia que oscurece el mundo,
deshace el tiempo, profana al hombre.
Sobre los cadáveres, otros cadáveres duran
tanto como la carne olvidada.
Dentro de un abrigo arrugado, a veces,
llevamos la muerte encima.
*
Dentro de un uniforme, locos y terribles, somos la noche,
perdemos el alma para sobrevivir.
En el suelo somos escombros,
carne dentro de la tierra,
no reconocerías a un hombre.
Es lo que queda dentro de la guerra.
*
Somos una sombra que acompaña a los vivos,
la sangre descansa en nuestras bocas
cerradas, derramada sobre los uniformes ya descoloridos.
Somos formas inestables dentro de un destino.
Ya arrastramos polvo dentro de la luz:
una bomba ha ocultado la tarde.
*
Miente la paz sobre los cadáveres en fila,
miente el cielo caído dentro de un hombre:
un cadáver es un camino que se cierra
dentro de un dolor para siempre.
Es una mueca que recuerda el fuego,
el hedor de la carne quemada,
el dolor eterno de un exiliado:
dentro de una masacre vuelve el silencio.
 |
Una corona de espinas
Morimos como nada muere,
como una línea a lo largo de un camino,
como un punto dentro de un exilio.
Volveré y alejaré la guerra,
volveré para volver a contar los años
y las lágrimas caerán para conmover a Dios.
*
Y mientras tanto, quizá mi madre al amanecer
volverá a mirar la luna, quizá
mis hijos serán más grandes
que la noche y la piedad devolverá
al hombre, donde el dolor ha excavado haciendo temblar.
*
La muerte ha caído como un blanco,
una prisión que no cumple la vida;
un canto que llora ha enseñado el infierno;
con un peso en el corazón hemos dejado
de ser hombres llevando en los ojos
las carnes desgarradas, el lamento despiadado de los días que mueren.
*
Un alambre de púas ha marcado las carnes,
duele mal mientras pica y excava;
duele como una corona de espinas
que, burlándose del Hombre, no da salvación.
En cielos diferentes no hemos aprendido la muerte,
descubriendo los huesos y riendo de la sangre y el horror.
*
Llevaremos la guerra dentro de nosotros
en la vida como en la muerte,
sobre nosotros como una piel oscura
que pica y sangra, duelen
los cuerpos apagados, el tormento del lamento
en la red cerrada de balas y fusiles.
*
Entre árboles y rocas, la luna ve:
ve a hombres caminando sobre los cuerpos,
dentro de una ausencia que vacía.
Van como seres a los que el miedo hace poderosos,
como quienes matan juntos muriendo.
Las madres de la guerra
Los árboles conocen el tiempo en los círculos
de una madera que encierra a los hombres,
escucha el aire y la miseria que no termina.
*
Es una tierra que lleva sobre sus hombros
el peso del mundo: dolía la guerra
en los bolsillos y en el pecho, en la vida
que se enfrentaba a la muerte,
viudas huérfanas de hijos que no sabían
escribir el miedo, ni leer la fe.
*
Recogiendo pasos por las calles
de artefactos explosivos, riéndose en la cara de la muerte
que lo quitaba todo, incluso la ternura de ser madres.
Negras en sus vestidos pisaban
vidas caídas lejos, conocían
la guerra, como se conoce la muerte:
ni tristes ni orgullosas cogían el resto.
Los dos últimos poemas que siguen no tienen título; forman parte de mi nueva colección «Perdonare la morte»: ninguno de los poemas de esta nueva colección tiene título. Son como un único camino que recorro mientras vivo.
A través del desierto,
lejos de las luces,
no para rechazar presencias
(el cielo se convierte en tierra
y las palabras no tienen cuerpo,
la sangre se coagula
fría bajo la piel
y el espacio no tiene méritos
(el tiempo a nuestras espaldas
no basta para continuar,
sirve para vivir
más allá del aburrimiento
entre el amanecer y el atardecer
(inventar un día
para hundirse en la voluntad.
Da aliento a la vida detrás,
y las sombras se refugian
donde la noche no oscurece,
(ya no es una jaula,
ni un gesto, ni una voz,
queda lo que une
la vida a la muerte, cambiando
la angustia inventa
(llama al exiliado, que
no puede morir antes que el silencio,
y la sangre llena
los vacíos pidiendo piedad
a las heridas podridas
(es un saber sin consuelo,
el dolor no descansa ni mide las vidas.
Me gustaría tener tiempo
para rezar liberando a los muertos
donde vuelve a ser de noche.
La carretera como hilos que unen,
los silencios de una vida, las noches
y la cansada ausencia de palabras.
Detrás de los muros de la poesía, las grietas
urgentes de alguien que cada día
sabe que va a morir como muere la gente,
sin ruido, chillando suavemente.
Vivir es un lento abandono,
alejarse lentamente, sin urgencia,
mirando hacia otro lado y riendo.
Las sombras hacen silencio sellando
el dolor en su interior: uno se acostumbra pronto,
la oscuridad es una habitación sin prisas,
donde dulce es el insomnio que lava las manchas.
***
***
* Laura Pavia (Acquaviva delle Fonti, 8 de julio de 1972). Reside en Sannicandro di Bari. Se licenció en Letras Clásicas por la Facultad de Letras y Filosofía de Bari (Italia) en julio de 1997. Imparte clases particulares de latín, griego e italiano. Miembro titular de la Accademia Tomitana y de la Accademia Internazionale Léopold Sédar Senghor.
Obras (2026 → 2012)
2026 — Perdonare la morte, Nep Edizioni
2024 — Comporre la quiete, Nep Edizioni, silloge di poesie
2022 — L’Ombra delle parole, Nep Edizioni, poemario
2019 — La Miseria del Cielo, Luca Pensa Editore, poemario
2018 — L’Orizzonte delle possibilità, Oceano Edizioni, romanzo
2017 — Quando la sera, Planet Book, poemario
2015 — Bisbiglia la notte, Miso Editore, poemario
2013 — Sospiri di nuvola, Miso Editore, poemario
2012 — La vita a piccoli passi, Pilgrim Edizioni, romanzo
Laura Pavia, cofundadora y directora del Departamento de Letras y Filosofía de la Academia de las Artes y las Ciencias Filosóficas; miembro titular de la Academia Tomitana; académica honoraria y miembro titular de la Academia Internacional Léopold Sédar Senghor; académica de la Academia Internacional de Ética, académica de la Academia de Farsala. Miembro del jurado de diversos concursos nacionales e internacionales, autora de varias antologías poéticas (las últimas, Comporre la quiete y Perdonare la morte), en proceso de publicación Una casa en medio de la nada, editada por Notebook poiesis, con prólogo del Prof. Luis-Cruz Villalobos, ha publicado en la revista literaria Crear en Salamanca el breve ensayo La mística de lo verdadero: Leopardi, Cioran, Vittorini. Ganadora de varios premios nacionales e internacionales, colabora con el periódico literario Oceano News.
